Собрат, не жди небесной манны -
Иное шлют нам небеса:
Февраль, сосульки, графоманы,
Ковид, политика, попса...
Сидишь под пледом с миной кислой,
Движуха есть - а где итог?
Бесплодное сплетенье мыслей,
Как где-то чьих-то рук и ног!
Всё как всегда, но нет экстаза
Который прежде точно был:
И муза - та ещё зараза,
И сам ты - тот ещё дебил!
И дольше века полночь длится,
Осадки правят ремесло....
Достать чернил, и утопиться -
Да прорубь снегом занесло...