Не сосчитать моих стихов.
И не окинуть взглядом.
Писал я просто - "без мозгов",
И думал, так и надо.

Но время шло, а славы нет,
Как будто сглазил кто-то.
Я влез с петлёй на табурет,
Хотя и неохота.

В окне печалилась луна,
Роняя хлопья снега.
Тут спохватилась вдруг жена:
А как же ипотека?