Эпилог
В душном номере, в Нью-Йрке,
Я гляжу в своё окно:
Безработный спит в помойке,
Это мне не всё равно!
Пролог
В новом «фордике» старенький плотник,
Поспешает занять подворотню.
Ноне кризис жилищный у них,
И пишу я про это свой стих
Вот ползёт старушонка к петле,
Не вольготно ей жить на земле.
Сын – пропойца, продал «Мерседес»
И на дне пошлой жизни исчез.
Проституток заманчивый ряд,
Взглядом томным меня привлекает,
Я лечу мимо них, как снаряд,
Лишь разорванный тапок мелькает.
Я не пью дорогого вина,
На Бродвее нужду не справляю,
Не плюю на прохожих с окна,
Только в нумере тихо рыдаю.