Слегка прохладней стали ночи,
Дни пролетают в суете.
Тоска грозит втащить по почкам
Попойкой с кем-нибудь не тем.

Смотрю в окно, он только первый,
Из череды осенних дней,
Что мне, для нужд системы нервной,
Как в душу грешника елей.

Манит осенняя прохлада,
Так, просто, в кепке без зонта...
- Ага, куда? Работать надо!
Собрался, клоун! Смехота!

- Эй, чёрт с плеча того, что слева,
Твой, что-ли слышу старый скрип?
Ты, без нужды меня не гневуй. -
Сказал, с плеча, что справа, тип.

- Подумай сам: - Ну, да - работа. -
Дождь - нас покинуть не спешит.
Настанет вечер беззаботный,
Айда - пошёл! - В ночной тиши.

- Я слов за вечер не имею.
Но, потрудись ответить мне: -
Какую нёс, ты, ахинею,
Чего, ты, там мычал за гнев?

Ты кто такой? Порву босо'та!
Базаришь, сявка, не с фуфлом.
Мой тяжкий крест "по фене ботать"
Фильтруй, что "чешешь помелом"

- Ой, ладно, всё. Уймись, болезный.
Чего завёлся с пол пинка?
Ты, сам не будешь ли любезным: -
Закрыть свой рот - чтоб ни гудка...

Спор этот длился-б бесконечно.
Вот так осеннюю порой.
Томимый мыслями о вечном,
Веду я спор - с самим собой...