ПОГИБ ПОЭТ…

Погиб поэт! – невольник чести,
   лужайку кровушкой залив,
   с винцом в груди,
       налитый местью,
   как БЕЛЫЙ яблочко НАЛИВ.

Пал по нелепейшей причине –
   на всех попёр ведь индивид
   один,
       как Конюхов в пучине,
   как воин в поле…
       и убит!

Убит!
       К чему теперь нетленки
   читать его,
       потупя взор
   и убиваться нам об стенки?
   Судьбы свершился приговор.

Не вы ли выли
       в вязком в иле
   когда измазали его,
   на вилле Токарева Вилли
   вы песни выли для чего?
      
А для того
       под хруст печений,
   чтоб поглумиться хоть чуток,
   чтоб без ворчений он мучений
   последних вынести не мог.

Погиб поэт…
       Поминки, дата,
   венок торжественный…
       А шо?
Все мрут ВЕЛИКИЕ когда-то

       и чё-то мне нехорошо