Хотелось стих хороший сотворить,
О вечном и прекрасном, идеальном,
О том, как в сквер зовут нас фонари,
Как лавочка грустит в аллее дальней.

О том, что круглолицая Луна
Твердит, что Месяц – «Я» её второе,
И в зеркала озёр глядит она,
А отраженье облака не скроют…

Уж образы собрались в хоровод,
Лишь рифма иногда слегка хромает…

Вхожу в подъезд, а мусоропровод
До умопомрачения воняет!

Ну как же так! Нам в мире равных нет!
Об этом знают даже крошки-детки!
Мы можем всё! Не можем лишь в пакет
Надёжно завернуть свои объедки!

И ароматы арбузов и дынь,
Подгнивших овощей и корнеплодов
Для бедной окружающей среды
Ужаснейшая драма от народа!

Учуяв жутких запахов букет,
Конечно, вдохновение умчалось.
И вновь я рифмоплёт, а не поэт.
Да, не поэт я! Ах, какая жалость!