Один поэт плодит шедевры,
Другой — вторичности для толп.
И есть граница. Только где врыт
Надёжный пограничный столб?
Растерян пишущий читатель,
Себя не видя, но ценя:
«Журналу рукопись продать иль
Постить, чтоб видели меня?».
«Лишь время, — манит зазывала, —
Покажет, кто велик, кто мал».
Проект тщеславия, бывало,
Журнальных судей нанимал.
Реклама, рейтинги, тусовка —
К услугам творческих натур!
Таким ли чувствовать неловко
Себя, что кто-то их надул?
С друзьями как не поделиться
То «проумру», то «пролюбоф»?
И расплываются границы,
И никому не до столбов.