жил Поэт. он был крылат как сокол
взмыв с утра в небесные слои
он парил изящно и высоко
собирая там стихи свои

те стихи как свежий нежный ландыш
как родник блуждающей души
от восторга аж сводило гланды
так стихи бывали хороши

их Поэт букетом ставил в вазу
расправляя строчечки-цветы
те стихи заметны были сразу
ощущеньем редкой красоты

а потом Поэт, сложивши крылья
шёл на отдых, бледен и устал
а в окно, пропахший мёртвой гнилью
Пародист как ворон прилетал

на стихи, хранимые в хрустАле
он свои пародии плескал
и стихи в мученьях умирали
Пародист от радости скакал

вылезал обратно он в оконце
и скрывался между облаков
а потом выглядывало солнце
освещая трупики стихов…

всё назавтра снова повторится
вновь Поэт взлетит под облака
и душа поэтова искрится
в предвкушеньи лучшего стишка

а ещё Поэт решает, глядя
ясным взором в неба синеву:
- завтра - даже пусть меня посадят -
Пародисту яйца оторву