Если Муза, гулявшая где-то,
Приглашает взлететь выше гор,
У плетущего рифмы поэта
В голове закипает ликвор.

От мыслительных долгих усилий
Окисляется мозг у ребят.
Вдохновение сами просили,
А теперь от него же не спят.

На ЛИТО распегасят любого:
То слова, то идеи не те...
Каждый сам себе царь. Даже повар
Не пускает другого к плите.