Какие, право, странные сюжеты
Порой приходят в голову мою...
Но я её за это не корю -
Ну, как без головы прожить поэту?

А впрочем, вовсе я и не поэт,
Скорей, у музы в доме приживалка -
Особой пользы нет, а выгнать жалко...
Ну, всё, не буду плакаться в жилет.

Реального поэта сразу видно -
Всклокочена от мыслей борода,
Её он теребит туда-сюда,
Без бороды поэту несолидно.

А тем, кто бородою не зарос,
Что теребить? - спрошу я вас нескромно.
Рубаху рвать? Весьма неэкономно,
А будет ли эффект, ещё вопрос.

Не спит, бывает, ночи напролёт,
Во тьме сверкают два горящих глаза:
"Да что ж ты не рифмуешься, зараза! " -
И бороду поэт с досады рвёт.

А поутру супруга подбирает
С ковра клочки поэтской бороды -
Ночной рифмовки яростной следы...
Кто жил с поэтом, тот, конечно, знает.

Весьма удобно прятать в бороде
Злорадно-саркастичную улыбку,
Когда в чужих стихах найдёшь ошибку,
Подловишь на ничтожной ерунде.

Сподручно бородой, вперёд торчащей,
Наехать на собратьев по перу -
Мол, публикуют всякую муру,
Поэзии не нюхав настоящей!

А тут - ни бакенбардов, ни усов,
Ни бороды - и даже нет надежды,
Вот и брожу больших поэтов между,
Закрыв о славе мысли на засов...

Не правда ли, дурацкие сюжеты
Порой приходят в голову мою?
Да пусть приходят, я их не гоню -
Жалею. Да простят меня поэты.