Хорошо поэтом быть. Ничего не делать.
Вот работа -- целый день в потолок глядеть…
Ловишь строчки, как рыбак, в этом море белом,
А поймавши, думаешь: их куда впереть?
Для затравки -- коньячку хлобыстнуть немного.
С музой помогает он выйти на контакт.
Не стесняйся – наливай. С этим здесь не строго
(Контролируй чтоб в стихе не сбивался такт…)
Может иногда жена в речи многословной
«Алкашом», «бездельником» обзывать, грубить…
Видно зависть в ней сидит. Так как не способна
Даже поздравление, толком, сочинить.
Если с мысли кто собьет – это поправимо.
Все, что нужно – вновь налить в рюмку коньяка.
В этом случае Пегас не проскачет мимо --
На сухую тяжелей ловится строка.
Ежели еще потом пригубить грамм двести,
Начинают с потолка сыпаться слова.
Остается только лишь связывать их вместе,
Складывать по столбикам и зарифмовать.
Как то пробовал коньяк заменить на сок. И
Не работалось никак. Написалась хрень…
----------
Если Вы читаете нынче эти строки,
Значит даром не прошел мой рабочий день