Про поэта если, не про лесоруба,
Да ещё к тому ж про карантин...
Есть у нас в истории заруба,
Есть поэт известнейший один!

Он уехал в Болдино, в имение,
По своим наследственным делам.
Пусть достоинств множество у гения,
Только денег - с горем пополам.

Дома ждет невеста кареокая
И балов хмельное конфетти.
Улететь бы в Питер быстрым соколом,
Да холера, мать её ети...

- Как живешь, Наташа, солнце, рыбонька?
Окуньков поймал я для ухи...
- Ты сиди там, Саша, и не рыпайся.
Зарабатывай, пеши стихи!

Без любви-то жизнь совсем крысиная.
И в светелке не с кем поплясать.
Взял тогда поэт перо гусиное
И пошел: писать, писать, писать!

Перестал бордо давить за супчиком.
Пожирнели в речке караси...
Видно был наш гений подкаблучником:
- "Я ПИШУ!!!!" Она, в ответ:"Мерси..."

P.S.

Здесь даю поэтам информацию:
Не в Тайланд, не в Лондон, не в Берси....
Если уж на самоизоляцию -
Есть такое место на Руси!

Вдохновенье там нацепим орденом.
Я и сам, по правде говоря,
Целый месяц пропадаю в Болдино.
Нет стихов! Продлю до ноября...