Он мысли мрачные гонял
От сентября до сентября,
Стихи писал не про меня
А зря.
Чего б он там не сотворил
В плену своих идей
А я б пришел к нему, налил:
-На, пей!
А он не то, что б не хотел,
Видно опять о ней...
-Не наш пострел
Везде поспел!
Давай, мол, ...Змей.
И уже ласково браня:
-Куда пойдем?
Не так уж и крепка броня,
Ведь я его второе "Я",
Хоть тесно в нем.