Есть птичка-невеличка воробей,
       Чирикает в любое время года,
       А есть, в стихах воспетый, соловей,
       В нём та же, воробьиная, порода.

       Но как, шельмец, он сладостно поёт,
       Какие вызывает охи-ахи,
       Какой души влюбившейся полёт
       Звенит в руладах этой божьей птахи!

       Любая трель – отточенный сонет,
       Хотя мелодия всегда простая,
       Пернатый гений, колдовской поэт,
       Зовёт мечту, ликуя и рыдая.
      
       В людской породе тоже есть свои
       Похожие, на мелкий взгляд, поэты.
       Есть воробьи, а есть и соловьи –
       Но их гораздо меньше в мире этом.

       Разрывом сердца – каждая строка,
       Которую, увы, не каждый слышит.
       Поэт уйдёт, оставшись на века,
       А музыка вселенной станет тише….

       Но слышащим всё будет бить в виски,
       Аккорд страстей, от шёпота до крика.

       …Он больше не напишет ни строки.
       А я – пишу.
       Но в силах лишь чирикать…