Один мой знакомый когда-то давно
Стишок написал. Оказалось говно.
Но дело не бросил. Он бился, искал.
Он душу свою на кусочки кромсал.

Он долго пытался. Он бредил. Он ждал.
Он спорил с собой. Он себя убеждал.
Он вихрем взлетал и роняя себя,
Он так и писал, громким словом трубя.

Он думал, что где-то, за стенкою рифм,
Отыщется тот, кто всегда молчалив.
Откроются двери и творческий рай
Его поглотит, как неведомый край.

Но время прошло и надежды престол
Мой друг променял на бумажник и стол.