Суетясь без особого рвения,
Крепко сшитый, но суетно скроенный,
Мутит нас человек настроения,
Постоянно немного расстроенный.

Он не выглядит личностью странною,
И ведёт себя как полагается -
Но под этою фата-морганою
Длится фатум, и часто моргается.

От острот его дамам не рдеется -
Вот промямлит он шутку развратную,
Отвлечётся на время, развеется -
И по новой пойдёт на попятную.

Только вдруг в суете разлинованной,
Колеёю намаявшись досыта,
Встрепенётся в нём дух зашельмованный -
И пойдёт скоморошить без просыпа!

Превзойдёт он по резвости кроликов,
Защебечет, как чижик над горами -
Шебутной, как компания комиков
Накативших винца с мухоморами.

Вот родня и старается вынюхать -
В ней сомненье, подобное жжению:
Кем, вдохнув, он предстанет на выдохе,
И чего поднесёт окружению?

А ему начихать на сомнения:
Он привык зависать в этой смеси, и
Мир наш создан творцом настроения -
И поэтому он в равновесии!