К кому-то жизнь добра - они беспозвоночны,
В корыте бытия всегда намешан корм.
Чью руку полизать - предугадают точно,
В очах - наива свет, а пасть полна клыков.

Вдруг явится один - насмешлив и печален,
И всё-то не по нём, наготове клинок.
Он циник, мизантроп, он разоритель спален,
Но гения клеймом его отметил рок.

Он вовсе не желал мишенью стать злословью,
Душа была умна, а ум душевным был.
«Люблю Отчизну я, но странною любовью…»,
И затушил свечу фатальностью судьбы.