Сижу однажды я на этом, братцы,
Что состоит их этих... ты-бы-дым...
На них ещё ступают, чтоб подняться...
А съехать норовят по боковым...

Что говорите? Точно — по перилам.
Я это слово тоже прежде знал,
Но вдруг оно из этой испарилось...
Ну, с дырками и мыслит... Не анал!

Аналом я как раз сидел на этом...
Ну что из этих... с теми по бокам...
А было это всё вечерним летом.
И делать было нечего пока.

Ну, чтобы не просиживать без толку,
Я сочиняю этот... как бишь... стих.
А он не сочиняется вот только!
Понятно, надо что-то поскрести.

Дырявую — не очень-то поможет.
В ней что-то отыскать — не приведи.
Поэтому другого нет, похоже...
Ну этого... Когда из двух один...

Что? Выбора? Да, выбора не видно
Другого, только поскрести его...
Которых два, чтоб не было обидно...
Я шасть туда — а там ни одного.

И сразу эта чем-то пронизалась,
И на неё я с... как его... с крыльца...
Ка-а-ак... Это... Ну и вот! — закончил Заяц,
Тряхнувши этой-как-её в сердцах.