Споры и ссоры. Скандальчики даже.
Наши ток-шоу, где мы - персонажи.
Рвёт нас обида, как ветер афиши.
Странное чувство, что нас кто-то пишет.

Пишет удачней, умнее и круче…
Пишет сильней, чем мы можем озвучить.
Все диалоги, оттенки, интриги…
Как бы не стать нам страницами книги.

Как не прожить бы всю жизнь понарошку.
Дай-ка, прижмусь я обложкой к обложке.
Страшно признать от чего я завишу.
Слышишь, нас пишут. И скоро допишут.

Время прощаться, Но держит нас что-то.
Это всего лишь сплелись переплёты.
Про переплёты, про нитки-иголки,
Этих историй несметные полки.

Как бы найти нам, зарытый в излишки,
Шанс, не сегодня закончиться книжке?
Как исхитриться бы и воплотиться
В шанс персонажам уйти со страницы?

Выдохлись ссоры, скандалы, интриги.
Стала тесна территория книги.
Вышли. И молча стоим на пороге.
Кто нам теперь сочинит диалоги?