Мои натруженные руки…
Глядел на них бы и глядел.
Они даны мне не для скуки,
А для свершенья ратных дел.
Не избалован пирогами,
Хлебал порой пустые щи,
Куя вот этими руками
Страны художественный щит.
Во дни алкаемой получки,
Дабы не сделалось беды,
Перетаскали эти ручки
Напитков тонны и еды.
В них всё смотрелось бы прелестно:
Кувалда, лом или ведро,
Но наиболее уместно –
В чернилах лёгкое перо.
К несчастью многое забыто,
И не припомнить сквозь года:
Что ими вкручено… Забито…
На что конкретно и когда.
Их песня звонкая не спета,
Ведь переделано не всё.
Они умеют то и это,
А если надо, - то да сё.
Не выхожу я в свет в камзоле
Не потому, что не хочу,
А для того, чтобы мозоли
Не поцарапали парчу.
Неблагодарен труд поэта!
В поту лицо, как лист в росе.
Вот только понимают это
Увы, пока ещё не все.
Хрипя, супруга тянет вожжи,
Чтоб не заехать на межу.
Я помогу ей. Но попозже, -
Ещё на руки погляжу.