Я всегда находил себе мостик да брод
Через буйство потока людского,
И творил ненароком такое добро,
Что храни вас господь от сякого!
В незапятнанной тоге, с венцом на челе
Маскирующим взор мизантропа,
Я шутя - не смеялся, пия - не хмелел,
И с меня угорала Европа.
Почему ж я теперь молчалив и угрюм,
Как спустивший наследство транжира?
Из брутального сноба, властителя дум,
Измельчал в пошляка - дебошира!
Сам себя подбиваю - "Ну что, натворим?" -
И не рыпаюсь, помня про древних:
Цезарь ведал, как мелко быть в Риме вторым -
Лучше первым, пусть в галльской деревне!
О масштабности даже вопрос не стоит -
Процветает семья без урода,
Все теченья истории - как не свои -
Больше нет в них ни смысла, ни брода.
Что другие надумают - то и приму,
Сдал в музей револьверы и парус,
И свой нос никуда не сую потому,
Что всё глубже во оном копаюсь.
А чего деловое смудрить - не с руки,
Только зырю, как ангел с орбиты...
Эх, добро моё, где же твои кулаки?
Да не мнись...понимаю - отбиты.