Который год, как сам не свой,
задумчиво, по жизни бродишь...
И, видно, всем ( Ведь не хмельной! )...
Но вот чего-то не находишь...,
минуя, будто круг, в себе,
знакомый что ( Довольно многим! )
и ждёшь, опять..., порыв в судьбе,
но он, судьёй смиряет, строгим...,
диктуя очевидный путь,
проторенности дум, лишая,
где ты ( Тоскуя ли, чуть-чуть? ),
как будто бы с иного края,
стремишься к таинству вершин
( Где Заратустра, словно с бюста! ),
от Ницше, с глубиной низин,
к равнинам дна, Марселя Пруста...
Где Джойс, едва ли грёз герой,
как проходящий зной, натурой...,
а Пушкин, в Прозе - не святой,
с посредственной литературой,
кто не Бальзак ( Знать, не в Стихах! )...
да и не Гоголь ( По таланту! ),
кому и Лермонтов, в строкАх,
не уступал ( Хвала, Гиганту! ),
хоть и Поэт..., кто, в краткость лет,
пронзил, пером..., как млеют, свитой...
А то - не пошлость, под сюжет,
с булгаковскою «Маргаритой»!..
И прочей чушью...- вне пути...,
и своего предназначения...,
где, в общем-то ( Как ни крути! ),
нет дела, до иного мнения,
тем более, когда оно,
не в нюх ( А значимо, порочно! )...-
Но ранит дух ( Пусть, не должно! ),
пронзая однозначно-точно...,
где ты блуждаешь, сам не свой,
который год, к судьбе, вопросом
( да с поразбросанной душой... ),
но, вечно, «оставаясь с носом»...