Хоть от весны давно не жду чудес,
Но в глубине души сидит с попкорном,
Эмоций и фантазий хитрый бес,
Которой притворяется покорным...

Он приторно бубнит о суете,
В которой человечество погрязло,
А сам хранит за шкафом, в темноте,
Упавший бутерброд, где фарта масло,

Не ткнулось в землю... Случай- артефакт...
А мне что с этой сказочки, бесёнок???
С весной давно разорван мирный пакт...
У разных с ней мы лупим лбы иконок...

Не жду чудес от травяных ковров,
От запаха сирени и мимозы,
Но в глубине души бес портит кровь,
Влюбленности зажав в копытах козырь...

Он помнит то, что прокусив десну,
Хотел забыть я - ту, что в жизни хмари,
Могла дарить мне круглый год весну
И бес мой был с ней вечно солидарен...

Но нет её... Ушла другим путём...
Кто я такой, чтоб этому перечить???
Давай бес, что ли выпьем и споем,
Пока тоски нас не спалили печи...

А что весна??? Мы для неё пыльца
На пестике цветочка мирозданья...
Прорвемся!!! Нет еще того свинца,
Чтоб поглумился над сердечной тканью...

Чудес я от весны не жду совсем
И даже бес включил режим "дапохер"...
Пегасу выдам силос из поэм
И стайке муз стихов рассыплю крохи...