В ряду не поводов для смеха
Особняком стоит моя
Кривая старая прореха
В понятье смысла бытия.
Она не ноет без умолка,
Я с нею свыкся и живу -
Пусть будет, драная кошёлка
Не на понтах, но на плаву.
Скривясь, как от стакана тминной,
Я опасения пасу:
С глубокомысленною миной
В ней ковыряюсь, как в носу.
Неоднократно, в ритме вальса
Мой разум вглубь произрастал -
Но, как упорно ни внедрялся -
До дна ни разу не достал!
А где искать покой и негу,
Когда такая чехарда
Прёт по накатанной: с разбегу
Подпрыгнув вверх - лечу туда?
Что камень предкновенья танку?
Пальнул - и сделалось рваньё...
Но, вывернутый наизнанку,
Он превращается в неё!
Да, у прорехи суть такая:
Летишь в неё - и всюду мгла,
Лишь ветер, башню обтекая,
Сдувает краску со ствола.
На кой сдалась мне эта сложность?
По юности, шлифуя шлях,
Я поимел неосторожность
Задеть звезду на костылях!
С тех пор я жизнь осуществляю
Напрасно всё к себе гребя:
Я ничего не представляю
Себе.
И в целом - из себя.