Музей художеств, как же тебе худо,
Рука дающего-дарящего – скудеет.
Взывать бы к небесам, надеяться на чудо,
Что уцелеет чудо-галерея?..

Глядят с укором дивные полотна
В злорадство темноты неосвещённых залов.
Убыточен музей и Музы не доходны,
Скрипят полы, где щедрость не ступала.

У власти денег нет - но вы держитесь!
Век Третьяковых был, да сгинул, как и не был.
- За что держаться нам, за что же, подскажите?
Вопрос завис и устремился в небо.

Я молча погрущу у этих глаз печальных.
(Слегка знобит, но точно, не простуда).
Про то, что мир жесток, известно изначально:
Музей художеств, как же тебе худо…