Субботний день, а я проснулся в восемь
Вершить цепочку неотложных дел…
Ещё в проекте Болдинская осень,
Но я уже от рифмы «оболдел».
Тетрадку неба расчертив в косую,
Выводят буквы на стекле дожди…
Но бабье лето я в душе рисую
И убеждаю сердце: «Подожди!»
Уже с ольхи слетает листьев бархат
На ложе страсти изумрудных трав…
Перечитаю «Осень патриарха»
Чтобы понять, как Маркес был не прав!
В иных краях и жизнь была б иною,
Уж в этом у меня сомнений нет…
И двигался бы следом за весною
Деньгами обеспеченный поэт.
В весну летят грачи под облаками,
Над городом прощальный сделав круг.
Я, подражая им, машу руками
И затаённо думаю: «А, вдруг?»