Напялю я на вилку груздь
Солёный, как прибой,
И с пряным духом в ноздри грусть
Вползёт сама собой.
Я вспомню, как в лесу с ножом
Натаптывал круги,
Как лбами стукнулся с ежом –
И он велел: -беги!
Как оплошал, вломившись в сень
Таинственного пня –
И рухнул в лог… А сбитый пень
Свалился на меня.
Там, в комарином душном рву,
В приходе буйных сил
Грибы – буквально, как траву,
Я ножиком косил!
Какой же там – кустов промеж,
Насыщенный такой, струился дух –
Хоть ложкой ешь,
И лучше – хохломской!
Как наполнялся каждый вдох
Субстанцией живой –
Цветы, земля, кора и мох
За влагой ключевой…
Какой-то я окольный тип,
Хоть с виду не ку-ку:
Поднёс к ноздре духмяный гриб –
А память начеку!
Что ей почудилось в струе
Текущей по харчу?
Все гости хрючат оливье –
А я стою, торчу…
Очнувшись, я беру икру,
Тянусь за бастурмой –
Да, летом здорово в бору!
А за столом – зимой!