Она была, как фея сладких снов…
Читала вслух Чуковского и Фета…
Чтоб описать её – не хватит слов,
Хотя, пожалуй, так: «Мечта поэта»!
Я рядом с ней впадал в какой-то транс,
И чепуха сама собой мололась,
Но отвлекал всегда один нюанс, -
Зачем-то на носу растущий волос.
Хоть голос мой срывался на фальцет,
Как будто по ноге проехал грейдер,
Придя домой, я думал про пинцет
И вспоминал про бабушкин рейсфедер.
Казалось бы, какая ерунда…
Мне этот шанс самой судьбою даден!
Такую я не встречу никогда!
Но этот волос… Чтоб он был неладен!
Всё уносилось, словно горький дым,
Когда я слышал вновь влекущий голос,
Но и тогда же зреньем боковым
Я видел этот проклятущий волос!
Забыть о нём! Отвлечься от всего!
Я с этим волоском попал в ловушку!
И снилось мне, как будто на него
Я ёлочную вешаю игрушку…
Воображенье ставит всё вверх дном,
Нам странные порою снятся вещи…
И утром я мечтал лишь об одном, -
Чтобы мой сон не оказался вещим.
Но, к счастью, уползая под кровать,
Ночная забывалась небылица…
А в ванной начиналось всё опять,
Как только я задумывал побриться!
……………….
Прошли года… Не надо больше слов…
Я вместе с нею вечно счастлив буду!
И в нашем доме множество цветов,
Они стоят, практически, повсюду.
Со мной живёт сокровище моё!
Одна лишь напрягает заморочка, -
Что отыскать средь кактусов её
Могу лишь по отсутствию горшочка…