В Петродворце, под сенью лип,
В кустах больного встретил типа.
Поскольку этот странный тип
Не моего был психотипа,

Он мне сказал: – Ты редкий пии-ип!
И покраснела даже липа.
А я сказал: – Болезный тип
Не приставай к здоровым, типа.

В других местах неси свой бред.
Корми им белочек и заек.
Я – трезвомыслящий поэт.
А ты – пропивший стыд прозаик.

Покуда не разбили фар,
Крути отсюда полуоси.
Нет! Это ужас и кошмар –
Каких плодит уродов осень.

Ведь трезв почти, почти в лесу,
В почти глухом безлюдном месте,
Стою культурно, типа, ссу.
Нет! Надо тле в залупу лезти!