Утешать меня, братцы, не надо
В утешениях, ****, толку нет.
Если кто не отведает яда,
Значит тот никудышный поэт.
Если в петлю не слазает споро,
Помолясь не нажмёт на курок,
Не замёрзнет в снегу, под забором,
То не стоил рифмованных строк.
Те, кто дожил до: хруста в коленках,
Геморроя, седин на висках,
Понимает, что эти нетленки,
Не останутся бронзой в веках.
Так что, в руки фонарь и в аптеку,
Иль в лабаз за куском бичевы,
А без этого, этому веку,
Вы как зонтик плотвице, увы!
И густеет уже за окошком,
Темнота среднерусской ночи,
Ревматизм согревается кошкой,
Бьётся пламя в голландской печи.
И седые виски и колени
Всё имею в наличие я
И грядущим за мной поколениям,
Не оставлю, увы, ни***.