(
недавно прошедшей годовщине Хохмодрома посвящено)
Он был такой же, как все,
Вполне себе долбанутым,
Шёл по рябой полосе,
Листая дни как минуты,
Он мог простые слова
Вязать в узлы прихотливо,
Порой его голова
Умела думать красиво,
Он по ночам говорил
С экраном или с собою,
Катались мысли с перил
Беспечной детской гурьбою,
Он рвал в нетрезвой тоске
Эфир слепыми руками,
Чертя скрижаль на песке,
Смешавши дым со стихами,
Глядел он в души богов
И видел Игры Престолов,
Ему хватало мозгов,
Чтоб быть безмозгло-весёлым,
Он вдохновенно любил,
Его любили другие,
Он пил дешёвый этил,
Закутав чувства нагие,
Когда был в жизни провал,
Долбили люди и сроки,
Он по утрам надевал
Свои пузатые щёки
И шёл, толкая плечом
Туман непрухи бездонной,
На рандеву с палачом,
Как на банкет чемпионов,
А если пульс бытия
Сбивал с сердечного ритма
И облака воронья
Вонзались в душу как бритва,
Он брёл на сайт шутников,
Приемля руку и жало.
…Не становилось легко,
Но хоть чуть-чуть отпускало…