Откуда знать ей, глупой этой пташечке,
Философа то бюст, вождя, поэта?
Приспичило... И вышла, вдруг, "марашечка".
Когда теперь дождь смоет каку эту?
Я рада, моего не будет бюстика,
Белеющего в парке от помёта.
Ну, кто я, чтоб стояла (в бронзе) в кустиках?
Есенина? Барто? Крылова? Гёте?