Может кто нескромным посчитает,
Де, такой пиар, средь бела дня...
Не читают, гады, не читают
Бесконечно клёвого меня.

На кого обидеться за это?
Возглавляют рейтинги увы
В кумовстве погрязшие поэты.
Остальным - ни репы, ни ботвы.

Не убрать из песенки куплета.
Вот такая русская беда.
Не имеет дна старушка Лета
И своих не выдаст никогда.

Но однажды, в этой круговерти,
Я большим поэтом прослыву.
И тогда из Леты, уж поверьте,
Ароматным облаком всплыву.

У Парнаса сяду на макушке
И услышу мнение равнин:
Гляньте, люди, вот он новый Пушкин,
Просто стопроцентный сукин сын.