С утра на улице число
И чисто, будто в снегопад,
И всё уже произошло
Давным – давно тому назад

Дни пролетели чередой
Пера златого не сроня,
А у балбеса с бородой
Лицо похоже на меня.

Оно как пыльный медальон,
Зрачки – по чёрному рублю,
И он как будто удивлён,
Что я по-прежнему люблю?

Вот это факт! Не похвальба,
Всему вразрез, и не в струю –
Ах, как я узнаю себя
Когда себя не узнаю!

Сейчас встряхнусь – и развинчусь:
Я вновь пацан-под-стол-пешком,
А не остывший улей чувств
С законопаченным летком.

Вновь до неё мешок шагов
И степь со скифами без сёдл,
И всё, что было до того,
Ещё не сплыло, и не всё!

Проснётся наста белый хруст
В логу - кривом, как кочерга –
Где я, как тигр, урчу и трусь
Шершавой мордой о снега.

Где ангел шепчет «не мудри!»,
Кладёт мне на глаза крыло –
И разливается внутри
Соблазнов терпкое тепло…

Недаром я с утра привстал –
Не в одиночку, а вдвоём –
На память, как на пьедестал,
И заглянул за окоём!

И там весна нам, словно дар
Из уст в уста передала
Святые оттепели дат,
И просто числа. Без числа…