(Как это - кому? Мужу, конечно!)

Постучалась в голову мысль – похоже, извне,
Потому что сроду я таких не рожаю.
Загорланила в ухо вдруг: А не спеть ли мне
песню о любви? Во дела! И точно – чужая.
Уходи, бедолага, ищи своего Шевчука!
Чтоб такое ваять – я столько не выпью пока.

Не уходит. Аж гудит голова.
Ладно, ладно, пропою, не реви.
Вот Моей любви негромкие слова.
Нет. Любовь – моя. Слова – не мои!
Прочитала кубометры словарей,
Но не спеть мне о любви, хоть убей.

Пялюсь в стол, клавиатуру теребя.
Монитор порозовел от стыда,
Выдав мысль, что Любовь от себя
Никого не отпустит… Пригляделась – ну да,
Тоже сказано давно и не мною.
Чую, скоро не спою, а завою.

Не спасут от немоты словари,
Спотыкается язык, как привязанный…
Дело ясно: О любви не говори –
О ней всё сказано…
Ну что, простите, за фигня?
И тут успели до меня!