Я не помню а сколько мне лет,
не встречаюсь в пути с докторами,
оставляю в инете свой след
со смешными порою стихами.
И пусть их не читает никто
под луной на промокшей скамейке,
но стихи для меня как вино,
как гарем для богатого шейха.
В них остался кусочек души,
оторвался который от тела,
пролетают года — этажи
и усталость достигла предела.
Я с собой ничего не возьму,
всё оставлю на память потомкам
и уйду в ледяную тюрьму
по хорея и ямба осколкам.