Как-то купонов накосил...
Смотрю - латинос!
-Друг, как зовут тебя? -спросил.
-Хосе Мартинос.
Я с ним к вокзалам до кумы...
Какого кхмера?...
А он на вид такой как мы,
Тока в сомбреро.
Ему я пиво предлагал,
И брал на вынос...
И слушал, что мне излагал
Хосе Мартинос.
И я отчетливо кивал,
Что б не подумал
Что я и в тему наливал
Ему не в ту мол...
Потом про лес я говорил,
Что б знал он дабы,
Что гибнет лес, он повторил:
-Пля, баобабы!
Он на своём, я на своём
Разноязычьи,
Но понимал: - Еще нальём?...
И пил по бычьи.
Потом он бегал по шоссе
Орал противно
Не ждал такого от Хосе
Я от Мартина...
Кричал, что я "но пасаран".
Какого кхмера?...
Помял на клумбе майоран,
Топтал сомбреро.
И, помню, я ему сказал
Не кличь беду мол.
И что бы меньше он плясал,
А больше думал.
А он по польски произнёс
Пше..., дескать в дупу.
Ну я ему и в бровь, и в нос-
Пше в Гваделупу!
..........
От непоняток в языке
Болела гланда...
Хосе Мартинос вдалеке...
Ну да и ладно.