Сидит поэт, один, в квартире, пылится общая тетрадь,
    картошка варится в "мундире", он нынче очень хочет жрать,
       на нём трёхдневная щетина, печаль туманится во взоре,
       он молодой ещё мужчина, но он сегодня с Музой в ссоре,
       в башку ему стихи не лезут и не стираются носки,
       хоть он о низменном и грезит, но он не сдохнет от тоски,
       поэт поэта не обидит, взаимовыручка нужна,
       я SMS-ку Ей, пусть видит, "какого мол тебе рожна,
      оставь несчастного поэта, не видишь бледный он и злой,
       а не оставишь так он "эта", совсем уйдёт от нас в запой!"
       К губам прилипла сигарета - "А может жизнь уже того...",
       "проходит всё - пройдёт и это" вдруг озаряет мысль его,
       глаза внезапно засияли, благодаря конечно Лире,
    и он воскликнул -"Не пора ли, поэту с Музою жить в мире!",
       А Муза лёжа на диване, как Афродита в неглиже -
       "Не торопись как "голый в баню", давай, записывай уже!"
       Картошка сварена в кастрюле, он не поэт уже, а "глыба",
       вот он откинулся на стуле...
       P.S. - "Мерзляеву спасибо!"