Я был пацан. По воскресеньям
Мы с папой шли в центральный парк,
Он разрешал смотреть со сцены
На танцы городских стиляг.

Ревели струны бас-гитары,
Сбегались пары на танцпол,
И задавал оркестрик жару -
Веселый танец рок-н-ролл.

Саксофонист, не глядя в ноты,
Импровизировал, как мог.
И, как венец его работы,-
Движенье сотен рук и ног.

Меняя вентилем регистры,
Неподражаем был трубач.
И выдувал тромбон кулисой
То визг, то смех, то просто плач.

А папа бил по барабанам,
И задавал оркестру ритм.
Он был похож на хулигана,
Хотя, и в жизни был таким.

Еще была солистка Элла,
Да нет, не та, не Фицжеральд,
Но как она, ребята, пела -
В округе плавился асфальт.

Стиляги сразу после танцев
Артистов "брали на таран"-
Тащили дружно музыкантов
В ближайший летний ресторан.

Пломбир и плитку шоколада
Мне подавал официант,
И я сидел со всеми рядом,
Пил с пузырьками лимонад.

После полночного "обеда"
Всех развозили на такси,
Большая желтая "Победа",
Водитель знал, куда везти...


Давно исчезла танцплощадка,
На месте парка детский сад.
Но слышу я оркестрик папкин,
Как много-много лет назад.