Дорогой Дуримар Карабасович! Отсутствие ваших произведений на сайте повергло меня в глубокие размышления. Но сам я так ничего не сообразил, и потому обратился к высшему разуму, или просто к разуму. И вот передаю дословно наш разговор:
    - Ну, и зачем ты обидел человека?
Эт мне, значит, разум такое молвит. Я прям опешил. Даже сразу не понял, о чем он.
   - Кто я? Кого?
   - Ну, Дуримара. Дуримара. Кого же еще?
   - Дуримара? Хе-хе. Да разве его возможно обидеть? Он сам кого хочешь обидит. Его даже Сократова с Платом не смогли обидеть. А уж Моголь…
   - Но не пишет. И послал тебя. Значит обиделся.
   - Да это он так. Делать ему нечего. Изображает из себя принца на горошине.
   - Принца, не принца. Только зачем это ты устроил? Корысти ради?
   - Какой корысти? За кого вы меня принимаете?
   - Тогда зачем? Доказать хотел, что ты лучше?
   - Да ладно вам. Побойтесь Бога. Что я, не знаю? Это ж гордыня. Смертный грех?
   - Тогда, выходит, разозлился ты?
   - Ничего подобного. Никакого гнева и разных других смертных грешков мне не приписывайте.
   - А может, ты себя поэтом каким-нибудь возомнил?
   - Да что вы? Поэтом каким-то. Скажете тоже. Так стишки однодневки. Когда получаются, когда - нет. По-правде, они нафиг никому не нужны. Все равно, что писать на туалетной бумаге.
   - То есть, ты согласен, что стишки твои, мыслишки всякие - не более, чем иллюзия.
   - Конечно, не более. Само собой.
   - А вот, Карабасович - человек реальный. Что же для тебя ценнее: иллюзия или реальный человек.
   - Ясное дело, человек. Странные вопросы у вас.
   - Ну, вот. Реальный человек осерчал.
   - Возможно. Допустим. Ну, что ж теперь? Может, и нехорошо получилось, но получилось. Исторический факт.
   - И это говорит творческий человек?
   - Кто?
   - Да ты.
   - Я? Я ж не поэт. Про это уже выяснили.
   - А тут и поэтом не надо быть. Человек обречен на творчество. Правда, не помню, кто это сказал. Возможно, я сам и сказал.
   - Ну, вы-т, небось, как раз и поэт. Не то, что я.
   - Я не об этом. Я просто хочу сказать, что человек склонен творить свое будущее. Оно у него в мечтах, как правило светлое, а бывает, что и блистательное. А между тем, на будущее очень влияет прошлое. Но ведь прошлого нет. Может, есть его следы. Но само оно ничто. И вот это ничто может ничтожить будущее. Ничто, которое ничтожит. Узнаешь?
   - Эге. Узнаю. Диавол.
   - Вот, именно. То есть, прошлое способно отравлять и застить будущее. И с помощью чего? Какой-нибудь мыслишки, которая иллюзия, вроде твоего стишка. Эта иллюзия маскируется под знание. Вот тут тебе еще один признак присутствия Люцифера. Первородный грех.
- Короче, чего вы от меня хотите? Чтоб я забыл прошлое и перевел на ваше имя все, что нажил непосильным трудом?
- Слушай, ну, ты совсем дебил. Прошлое забывать просто глупо. Но прошлое тоже может быть творчески переосмыслено. Раскрась его в другие цвета, например, измени к нему отношение. В общем, сам думай. Ты ж не думаешь, что покаяние практикуется сдуру? Это как раз способ повлиять на прошлое. А оно повлияет на будущее.
   - Покаяться? В чем?
   - Да не важно. Важно, что ты творчески повлияешь на факт вашей размолвки с Карабасычем. И таким образом изменишь к лучшему его карму.
- А, ну, так сразу б и сказал. Извиниться надо, мол. Да эт запросто. Раз плюнуть.
Пусть у него будет светлое будущее…
   Вот, такой разговор вышел, друг Дуримар, у меня с высшим разумом. Поэтому, дружище, приношу тебе публично свои извинения. Не серчай на Моголя. Прошлое – оно в прошлом. Пусть им занимается этот, как его? Люцифер. А живое живым.