Хожу по жёлтым вырванным листам,
Как по опавшим листьям старых клёнов.
К чему писать?.. И это надо вам:
Смешить людей, ждать щедрости от клонов?
Наматывать рулонами стихи
На тубу безразмерности словесной,
Плодить без счёта тяжкие грехи.
Как много вас. Всё пишете… Как тесно…
И всё одно и то же: «Mon Chéri,
Бу-ба-би-бУ. Бу-бИ ба. Ба-би-бУ-бу»…
Куда бы мне сбежать, чёрт побери,
От рифмоблудья. В Мексику, на Кубу?
Быть может там, в шуршанье вечных пальм,
Найду я тишины успокоенье?
В свою мечту не верю. Жаль. Как жаль!
Бу-ба-би-бу… Пишу стихотворенье.