Друг мой, друг мой,
Я очень болен.
Но я знаю, откуда такой понос
Это он, из Одессы который, Коля,
Будто клизму,
Поставил больной вопрос.
Я ушами машу,
Словно крыльями птица,
Разузнав,
Что давно Бузотэру невмочь,
Наблюдать, как безбожно марает страницы
Черный человек,
Черный человек,
Черный человек…
Марает всю ночь.
Тычет пальцем
В свою многотомную книгу,
Проставляя под выбранной строчкой печать,
Поучая меня, как профорг забулдыгу,
Где смеяться,
Где плакать,
И где хохотать.
«Слушай, слушай!-
Хрипит он, смотря мне в глаз,
Сам все ближе
И ближе клонится.-
Ну, допустим,
У тебя есть Пегас.
А у меня их целая конница.
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Ты его похвали
И этот урод
Истекает к стихам твоим
Нежной истомою.
Да, калякать стишки
Для кого-то труд,
Но в труде
Есть момент рутины.
Вот, признайся,
В твоем подъезде срут?
Что ж не пишешь о том админу?»
"Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится".
Он уже сто стишков
Сочинил, небось
Пока я чешу переносицу.
………………………….
...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я на «Хохме» один
Посетителей нет.
Графоманский стишок
Мне, как зеркало.