Стих сочинить хотел, такой красивый,
чтоб свежесть рифмы, чтоб в размерах, чтоб успех.
Но бес откуда-то мне голосом противным,
сказал: – Забей, не угодишь на всех!
Ну, что ты пыжишься, из кожи лезешь вон,
своим не станешь никогда в кругах элиты.
Тебе подобных графоманов – миллион,
а на Парнасе, все вакансии закрыты.
И я подумал: "А ведь в принципе он прав,
ежу понятно, что я, в общем-то, не гений.
Что напрягаться зря с утра и до утра,
когда в итоге лишь немногие оценят.
Ведь я не в кассе, не хитовый, не из тех,
кому хвалу и за фигню споют, он важный.
Я тот, который, нужен им как рыбе мех,
сольют и строчки не запомнив даже.
Не стану врать сейчас про то, что я герой,
собравшись духом, выгнал беса из квартиры.
Пишу, как думаю – кому-то пусть отстой,
а на стекле рисует дождик штрих-пунктиром.