Пожелтевший берёзовый лист,
ветром под ноги бросило мне.
Наступил на него… после жизнь,
сапогом по усталой спине!
И без праздников и выходных,
тычет мордой об самое дно.
И стихов не писать мне других,
только это уже всё равно.
Всё равно мне, что будет зима,
всё равно мне, что выпадет снег,
всё равно мне, что я графоман,
и плевать мне, что я человек.
Взвою волком из адских глубин,
на исходе безумного дня,
и останусь один на один,
с тем, который когда-то был я.
Исподлобья взгляну на него,
злобно под ноги сплюну себе.
И ему не скажу ничего,
как тот лист отразился в судьбе.