Прозрачен воздух белой ночи,
Листва колышется слегка.
Дрожит рука, краснеют очи
От пятой рюмки коньяка.
Души истерзанной метанья
Хранят салфетка и меню…
-Ах, не гони меня, кабатчик!
-Я, вроде, это… не гоню…
Рука крошит метанья в клочья
(Меню спасает официант).
Под тихий шелест белой ночи
Погиб поэт! Куда-то там
Взлетел к эфирам и пегасам,
Легко и радостно ушел.
А тело грустно замычало
И тихо уползло под стол…

Так вот, друзья, бросайте пить: в мозгах туман, в кармане пусто...
Поэтом можешь ты не быть, но тушкой быть довольно грустно.