Воскресенье. В Москве – жара. На улицах пусто, все москвичи за городом. Я возвращаюсь от внучки. Возле дома присела на лавочку передохнуть. Вдруг передо мной возникает молодой человек, лет 17, не больше. Симпатичный, рыженький, кареглазый, приятно одет. Слегка поддатый. К груди бережно прижимает двухлитровую баклажку пива и бутылку водки. Лучезарно улыбаясь, обращается ко мне:
– Простите, вы не подскажете, как добраться до Преображенки?
Говорю, что надо завернуть за угол вот этого дома, повернуть налево и дойти до трамвайной линии, там сесть на трамвай под номером 11.
– А по прямой нельзя? – интересуется он.
– По прямой – нельзя, – отвечаю.
Стоит, переминается с ноги на ногу. Вижу, что не совсем меня понимает. Повторяю маршрут, сопровождая объяснение выразительными жестами.
– Да мне бы лучше по прямой, – упорствует юноша.
Начинаю сердиться. Экий бестолковый! Объясняю ещё раз. И тут он вдохновенно протягивает мне свои бутыли со словами:
– А вы… не будете?
Я аж дар речи потеряла. Но ненадолго.
– Нет, я – не буду.
Парнишка явно затосковал. Даже жалко его стало – выходной, а выпить не с кем. Еще раз показываю на угол дома, за который надо свернуть.
– Ну… ясно, – неуверенно говорит он. – А там – по прямой?
– Там – по прямой! – сурово ответствую я.
Парень вежливо благодарит, доходит до угла и идёт строго в противоположную сторону. Но по прямой.
Надеюсь, к вечеру он всё-таки добрался до Преображенки.