Который день не пишутся стихи.
Насилие над мозгом – что за глупость?
Вымучиваю рифмы для строки,
полёта мысли, проявляя скупость.
Нет вдохновения, потерян интерес,
да и не критик злой тому виною.
Как будто на плечо уселся бес,
и говорит неласково со мною.
– Поисписался ты, дружок, совсем!
Идеи свежие, не посещают разум.
Скажи мне, напрягаешься зачем?
и не заметишь, как придёт маразм!
А важно твоё "творчество" – кому?
Ну, прочитают, и забудут тут же,
тщеславию лишь вторя своему,
ты думаешь, что ты – кому-то нужен!
И хочется закрыть на всё глаза!
Гори оно огнём и всё такое!
Но, снова строчка, как весной гроза,
придя нежданно, мысли в рифмы строит!
И злого беса уж простыл и след,
витает Муза, возвратившись снова!
Вновь не заметил, как настал рассвет,
я вновь пишу, опять я – пленник слова!