Гуляя как-то вдоль Фонтанки,
В раздумьях сам Белинский брёл.
Не видел он, как, после пьянки,
За ним, качаясь, Пушкин шел.

Лицо от ветра укрывая,
Подкрался к критику впритык,
Прохожим встречным улыбаясь,
Он всем показывал язык.

Идет навстречу Кюхельбеккер, -
С усмешкой Пушкину поклон.
Жуковский радостно приветил,
И этим критик был польщен.

Приподнял шляпу Баратынский,
Рылеев помахал рукой.
Не понял юмора Белинский,
Но всё на счет он принял свой.

И тут, уставший от прогулок,
Махнув в последний раз рукой,
Свернул проказник в переулок,
А критик путь продолжил свой.

Но вскоре, бородой по ветру,
Проходит мимо Лев Толстой,
Не кинув даже взгляда мэтру, -
Не виден Пушкин за спиной.

Таким к себе пренебреженьем
Был критик просто изумлен.
И вслед Толстому, без стесненья,
Критично высказался он:

Вот черт, какая незадача!
Толстой, конечно же, неправ.
Напился вусмерть, не иначе,
А может быть, зазнался граф?