Тебе же, дворник, всё равно,
Что подметать по белу свету:
Листву, засохшее говно,
Бычки, трамвайные билеты…

Тебе же, братец, наплевать
На внешний вид людских пороков.
Твоя метла должна махать
От Бреста до Владивостока!

А потому не обессудь,
Не бей по ляжкам – «Шо-о творится?!»,
Что люди, где попало, ссут
(старорежимное – «мочиться»).

Твой инвентарь предельно строг,
И фартук явно не по моде:
Лопата, дедовский совок,
Метла…тринадцатого года.

Ну, что, земляк, давай на «бис»!
Маши метла по белу свету!
Да я подброшу смятый лист
С не получившимся сонетом…

Сонеты не горят, прости!
А хочешь – выброси на свалку.
А сможешь душу подмести?
Расценок нет подобных? Жалко.